Alambre

Técnica: Dibujo escultórico en alambre. Una sola línea continua. 

Material: Alambre de cobre sobre madera.

Gallo

Un gallo canta

su canción no es un saludo

"regresa pronto,

Noche"

Abismo

Camino desnudo

al borde del abismo

El frío

El vacío

El miedo

Adentro el infierno

Afuera es primavera

Falta

Últimamente me faltan las palabras.
Se hayan perdidas, 

extraviadas en alguna lejana habitación de la memoria.
Las busco, lo juro, 

con el mismo desasosiego con el cual el sediento busca el agua 

o el solitario busca compañía. 

No logro encontrarlas.

Las busco en las palabras de otros, 

en libros que nunca he abierto, 

en libros que ya leí. 

Las busco en ojos ajenos, 

en miradas que se cruzan en la calle, 

en el reflejo que me mira colgado en la pared. 

Me faltan, y su falta me tortura.

Hay días en los que creo se agolparán todas en los dedos, 

listas a salir como si de una cascada de letras se tratara. 

Quizás estaban adentro, 

semillas de un árbol que de frutos estará repleto. 

Pero las pocas que al fin salen, tímidas, 

se enredan en mis dedos, 

palabras de hilo que se anudan frente a mi. 

Quizás salgan por la garganta, pienso, 

pero entonces todo se vuelve torpeza de palabras atropelladas, 

y luego silencio, 

y luego ahogo.

Quizás sea algún castigo divino. 

El precio que me cobran rencorosos dioses por los pecados que cometí 

o quizás por aquellos que nunca me atreví a concretar. 

Quizás sea más poético el castigo 

y sea mi condena la de un Babel moderno, 

tratando de hablar en un idioma que nadie más conoce. 

Tal vez me gasté ya todas mis palabras, 

tal vez ya nada me queda por decir.

Tal vez de musas ausentes lentamente la vida me rodea. 

O tal vez, no lo quiera el destino, 

haya llegado a la vida el tiempo del silencio.

Se han ido las palabras y queda todo lleno de desierto.

Mientras vuelven, que de música sea mi consuelo.

Caballo

Camina en la noche

de lunas negadas

¿qué silencio rompe un caballo

de cascos rotos?

Mujeres y oficios (la costurera)

Vuelvo a hablar sobre mi madre.

Hay mujeres así, sobre las que uno vuelve 

invariablemente. 

A veces la veo sentada en su costura. 

(Así son todas, sospecho.) 

Puntada tras puntada va arreglando ropas viejas

que en sus manos se niegan a morir.

Costura tras costura, remienda los agujeros que va dejando la vida. 

Son curiosos los agujeros de la ropa.

Salen cuando menos se les espera,

sin pedir permiso,

sin avisar siquiera.

Pero allí está ella, aún con su costura.

Imagino no comprende la diferencia entre la costura y la vida misma.

Una y otra se tejen frente a ella

Y se destejen

En algunos casos se ve la cicatriz,

en otros, gentilmente,

se disimulan surcos con dobladillos,

y dobladillos con comisuras,

Yo no se coser. Nunca aprendí ni de agujas

ni de hilos.

Así que de cuando en vez

vuelvo y hablo con mi madre.

Y otra vez, sin que lo note, me cose un agujero

que se me había hecho en el alma.

Fragmentos (Caballo)

Fragmentos, 

Eso es todo

Lo son la memoria y el recuerdo, lo es la vida. 

Unos se presentan. Otros se esconden.

Unos en negro, otros en blanco. 

Unos son palabras, otros son silencios. 

Fragmentos, digo yo.

Nada más que una sucesión interminable de fragmentos.